ВЗГЛЯД СО СТОРОНЫ
Хочу сказать. Уже пора.
Футбол - чудесная игра.
В ней дяди мяч один гоняют,
И долго все его пинают.
Следят в волненьи тыщи глаз,
Как беспрерывно, чуть не час,
Жестоко мяч ногами бьют,
И тот, ища себе приют,
Порою вылетит за поле.
Но нужен здесь в другой он роли.
Его на место возвращают,
И снова яростно пинают.
Ведут над ним эксперимент,
Пока не улучив момент,
Тот, вроде, спрячется в ворОтах,
Но дяди в собственных заботах:
Кричат все дружно сразу: «Гол!!!».
(За то и ценится футбол)….
А мяч из сетки вынимают
И снова яростно пинают…
Потом устанут... Перерыв...
И снова яростный надрыв.
И снова мяч бьют чуть не час.
Кто не бьет сам, тот дает пас.
Есть среди них отличный дядя.
Он отличается от всех.
В упор на мяч все время глядя,
Свистком он направляет тех,
Кто, как с цепи всегда сорвавшись,
Между собою разодравшись,
Стремятся мяч пинуть сильней.
Кто бьет удачней - тот важней.
А главный дядя суд вершит:
Он всеми здесь руководит.
Решает всё он самовольно.
Ему лишь знак подать довольно.
То пальцем погрозит кому-то,
То желтой карточкой махнет,
То побежит вдруг почему-то,
То в стойке вкопанно замрет...
А на трибунах стоит рёв.
И каждый к празднику готов.
Обводка…Пас…Навес…Удар!...
И все кричат как на пожар.
Играть немного остается.
Народ весь скоро разойдется.
И счастлив будет тот народ,
Чья больше сборная забьет.
У дядей нет другой заботы.
У дядей нет другой работы.
Умеют бить лишь по мячу.
И я за это им плачу.